Baul de aire

Baudelaire que buen poeta
nos hizo probar todo
para escribir como él
hasta quedarnos sin aliento
como perros desconsolados
en la calle, hambrientos
de comida de poblado
de amaneceres solitarios
de versos poco bellos
de aire de baúl
de baúl desairado
de miedos y temblores
que no soportan estos huesos

Quien tuviera tu herencia
y un piso solitario
quien pudiera enlazar
palabras tan bellas
quien estuviera rodeado
de esas putas doncellas
de poetas descerebrados
ahumando versos sin mierda
sin la boca tan llena de mierda
escombros de palabras
desalojos de respuestas
al llegar la mañana
todos huyen, también ellas
y solo queda mierda
mierda que comeré mañana,
buscándome la vida
en calles que me desprecian
rogando unos euros
a quien no le interesa
Muéstrame a los dioses meditando
a los búhos de melancolía
a otro hombre más ebrio
al abrazo de la pipa
a la boca de aguardiente
al bálsamo del corazón
al espíritu que cura las fatigas
porque todo se acaba
y sólo queda la mierda
sin música ni poesía